A NAMORADA

Em homenagem ao meu filho Davi Santos Lima

Gielton

Desciam a Paulo Afonso quando viram a silhueta de um jovem sobre sua bicicleta recostado ao tronco de uma mangueira. A escuridão da noite prevalecia, pois as copas das árvores obstruíam as luzes dos postes. Mesmo assim, perceberam que o jovem parado gesticulava com os braços abertos olhando para cima.

Nesse relance se entreolharam. O motorista disse:

— Você viu? O que ele está fazendo?

— Sei lá, porra!

— Deve estar doidão. Certamente tem drogas...

— Branquinho de classe média. Deixa pra lá.

— Não, não... Vamos abordá-lo.

— Que isso, ficou louco? Vai acabar dando problemas. E se for filho de juiz?

Pararam a viatura na esquina. Pelo retrovisor, o motorista vigiava o ciclista que se aproximava com seus dreads loiros ao vento. Parecia flutuar, meio no mundo da lua. O volume da mochila pendurada sobre os ombros guardava alguma promessa?

O motorista abriu a porta, saltou para fora e bradou cortando o silêncio da rua:

— Parado. Desça da bike. Mãos para cima.

O jovem acionou os freios e desceu..

— Na parede. Encoste na parede mantendo as mãos no alto. Abra as pernas.

Por detrás revistou-o, passando suas mãos pelo dorso, entre as pernas, até alcançar a panturrilha. Enquanto isso, o outro, com os olhos, filmava seu perfil.

— Tire as drogas de dentro da mochila.

— Não tenho droga, seu guarda.

— Abra a mochila.

Uma garrafinha foi o primeiro objeto a pular da bolsa.

— Que bebida é essa? Cachaça?

— Não, seu guarda. É água.

— Deixa ver.

Com um solavanco, o motorista puxou a garrafa da mão do jovem, abriu e cheirou. Descartou sobre a calçada.

Em seguida, retirou uma pasta vermelha, dessas de elástico nas pontas.

— Que escritos são esses?

— Partituras.

— Para que servem? Ah, deixa pra lá.

Ao fundo da mochila, dentro de uma vidrinho, encontrou bolinhas brancas miúdas como alpistes.

— Que droga é essa?

— Não, seu guarda. Isso é remédio homeopático.

O outro diz:

— É para stress. Minha mulher usa.

O jovem completa.

— Exato, serve para stress também. Mas, nesse caso...

Foi interrompido pelo motorista que, de veias estufadas, pronunciou.

— E a droga? Onde está?

— Não tenho droga, seu guarda.

— Vamos, cadê o baseado? Sei que está doidão. Te vi conversando com a árvore ali em cima.

— Eu, conversando com a árvore?

— Isso mesmo, vi com meus próprios olhos, quase agarrado ao tronco daquela árvore na esquina.

— Não, seu guarda, eu estava me despedindo da minha namorada na janela do primeiro andar.

Assim, a vida! Há corpos que passam, outros… não.

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