A NAMORADA

Em homenagem ao meu filho Davi Santos Lima

Gielton

Desciam os dois, motorista e passageiro, a Paulo Afonso. No cruzamento avistaram, em rua pouco iluminada sobre sua bicicleta, um jovem. Recostado ao tronco de uma árvore frondosa, o jovem permanecia na mesma posição. No entanto, havia movimentos. Gestos lentos, braços abertos, palavras inaudíveis e um olhar indefinido.

Nesse relance se entreolharam. O motorista disse:

— Olha ali? O que ele está fazendo?

— Sei lá, porra!

— Deve estar doidão. Certamente tem drogas...

— Que nada. É branquinho classe média. Deixa pra lá.

— Não, não... Vamos abordá-lo.

— Que isso, ficou louco? Vai acabar dando problemas. E se for filho de juiz?

Pararam a viatura na dobra da esquina. Alguns minutos depois, pelo retrovisor, o motorista avista o jovem ciclista. Usava dreads naturais e loiros. Era alto e magro. Esbelto. Aparentava uns vinte e poucos anos. A pequena mochila dependurada sobre os ombros poderia... quem sabe... Descia a Paulo Afonso distraído meio que no mundo da Lua, aparentemente desconectado.

A poucos metros abriu repentinamente a porta do automóvel e, quase interrompendo a passagem do jovem, o motorista interpelou-o energicamente.

— Parado. Desça da bike. Mãos para cima.

No susto, o jovem acatou as ordens.

— Na parede. Encoste na parede mantendo as mãos no alto. Abra as pernas.

Por detrás revistou-o, passando brutalmente suas mãos pelo dorso, entre as pernas, até alcançar a panturrilha. Enquanto isso, o outro, com os olhos, filmava seu perfil.

— Tire as drogas de dentro da mochila.

Com calma, o jovem respondeu.

— Não tenho droga, seu guarda.

— Abra a mochila.

Uma garrafinha foi o primeiro objeto a pular da bolsa.

— Que bebida é essa? Cachaça?

— Não, seu guarda. É água.

— Deixa ver.

Abruptamente retirou da mão do jovem. Abriu. Cheirou. Sem odores suspeitos descartou sobre a calçada.

Uma pasta vermelha, dessas de elástico nas pontas, foi retirada e aberta.

— Que códigos são esses?

— Partituras.

— Para que servem?

— A gente lê e toca a música.

— Como se lê isso? Ah, deixa pra lá.

Bolinhas brancas miúdas dentro de um vidrinho escuro foram alcançadas.

— O que é isso? Que droga é essa?

— Não, seu guarda. Isso é remédio homeopático.

O outro diz:

— É para stress. Minha mulher usa.

O jovem completa.

— Exato, serve para stress também. Mas, nesse caso...

Foi interrompido pelo motorista que, agora em tom raivoso, pronunciou.

— E a droga? Onde está?

— Não tenho droga, seu guarda.

— Quer dizer então que não está doidão? Porque conversava com a árvore ali em cima?

— Eu, conversando com a árvore?

— Isso mesmo, vi com meus próprios olhos, quase agarrado ao tronco daquela árvore na esquina.

— Não, seu guarda, eu estava me despedindo da minha namorada na janela do primeiro andar.

Assim, a vida! Salvo pela cor da pele.

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